Длинные дниДо милых ночей, которыми ты заражена, лунолюбивых цветов сестра, любимая дочь цветущей стихии и солнца-цветка - кошки-мамы, что умоет тебя языком пламенеющих чувств в это теплое утро, скоро станут намного короче. А ночи - милей.Без сил, но с полными добра, мечты и веры в чудеса глазами,на стихах, на мечте, на вине всполыхнетчеловек,кот.солнце,всколыхнет сердце, и,сам в трепете, на выдохевыудитсердца этого стук, подхватив с твоих губ,поместит вглубь своего мира.
Tuesday, 13 September 2011, 19:35
Позвони на меня своим серебром, позвони на меня своим сентябрем, я сегодня купался в нуаре, без зонта я бродил под черным дождем, руки черные вились в вечернем кумаре. Этот ласковой стих - это кто-то из них, это тот, чье сердце ты держишь в кармане. Оно светится? Мне интересно, скажи, не могу не узнать, что с ним стало и станет. Кто-то ткет паутину из слов, чтобы сердце твое опутать. Он пускает в сосуды отраву из рифм, от которой они замирают, и снов с городами, залитыми пустотой, с пудрой темноты и бархатной пыльцой звезд, и над блестящей пластинкой озера на одной ноге танцует розовый будда. И хоть ему пофиг на Ницше и Энгельса, на то, сколько стоит самса для кота на рыночной улице Нуарного города, хоть у подножия будды кошачья посуда, в которой давно перевелась еда. Ему пофиг на все. У негоестьпустота, и он слышит,какона дышит.Услышь и ты это биение сердца - ракушки души, и оттуда, сверху, лежа на розмариновой жаркой полярной воде, сверху поглядывая через чулочную сеточку звезд, прислони еще раз к уху ракушку и шёпотом, что проплывет в мягком Космосе через тысячу световых лет, просто проговори: "привет".
Wednesday, 07 September 2011, 0:14
Миры рождались и умирали со скоростью шесть миллиардов в секунду, пока британские метафизики резать пытались атомы сна, чтобы подать на алтарь науки к празднику первого сентября с бокалом вина, непременно красного, и все - в колоритной турецкой посуде. И ты бы пила, представитель филологов, наигранно-патреотично требуя к вину подать бутерброд - давний знакомый, родной и почти уже русский, и жевала бы флегматично, давая понять, что не нравится тебе эта Турция, не та это Турция, и ешьте вы сами кебаб. И мечтала, наверно, о Франции, чувствуя на языке сочетание масла и волшебной пыльцы - кварков снов, пылких и страстных, как раз, по-французски - и вдумчиво, сонно облизав пальцы взяла среди прочих рекорд по спасению новорожденных миров в три миллиарда две тысячи сорок восемь и пять шестых,написав стих.
Saturday, 03 September 2011, 23:24
2005. Осень в монохромных тонах. A retrospective lullaby for... И люди придумают водку, любовь и носители атомных бомб, Чтоб нам с тобой легче жилось в поминутном твоем измерении, Когда наконец мы выйдем на свет из бетонного льда катакомб, И вместе уйдем навсегда, обменяв свою жизнь на прощение. Михаил Волчицын, "Последнее Октября". Тогда выдалась очень странная осень. Сейчас она кажется черно-белой и какой-то очень контрастной - на фоне всех происходящих событий. Это были очень славные, славные и странные времена полного забития болта на универ, создания иллюзорных миров и тысяч самых разных сказочных существ. Время выдвижения наиболее ненормальных концепций, полной неадекватности в поиске творческого пути и желания устроить полный п*здец. Так сказать, самое осознанное. С одной стороны - глубоко внутреннее и личное, но с другой стороны - довольно аптечно-психоделическое начало долгой дороги к окончательному сумасшествию. Эти здания, трубы и контуры теплотрасс мертвы окончательно. Ветер свищет на остатках металлоконструкций. Рельсы зарастают высокой и светлой, почти что степной травой. Серое низкое небо кажется мне раскрашенным под сепию, а под тяжелыми гoвнoдaвaми тихонько хрустит гравий на давно неиспользуемом железнодорожном переезде. Осенний холод, стынут пальцы, сжимающие еще дымящуюся сигарету, теплый едкий дым ест глаза и легкие. Мы - добровольный отряд мертвецов, тихонько бредущий сквозь окостеневшие призрачные пейзажи давно сдохшего прошлого. Обычно оно подыхает в страшных судорогах, с воем аккумуляторных болгарок и ревом дизельных грузовиков, задыхаясь и скребя ободранными до мяса пальцами по накрепко заколоченной крышке гроба, имя которой однонаправленность, линейность и равномерность течения времени. Мы пляшем на его могиле и шагаем через упавшие кресты, мы слушаем шум листвы под скрежет железа, мы идем по тени, по воде, по коридорам и ходкам, глядя на мир, сошедший с ума вместе с нами. Он временно становится благородно-малоцветным, и взгляд отдыхает на холодных красках, выискивая среди потускневшей травы, серого неба и серо-коричневых металлоконструкций черные комбинезоны злой до черту и уже ищущей нас охраны. А может быть совсем и не ищущей. Я люблю осень. Правда зачастую под октябрь становлюсь окончательно ненормален. Проходит оно где-то к зиме, когда я сидя в застиранном свитере на прокуренной кухне жарю сосиски на газовой плите и докуриваю последний косяк, скорее просто вовремя потерянный, нежели прибереженный для темного, холодного и сонного времени года. И только тогда понимаю, что это уже зима, за окном лютый холод и хочется запастись сигаретами и консервами, перестать выходить из дома вовсе, а то и вообще не выползать из под одеяла, представляя, что нахожусь в автономке, в обогреваемом бункере, среди вечной мерзлоты мервтого вымышленного мира покинутых городов, зарастающих лесом, и отравленных рек, на отражение в которых вопят безъязыкими криками все оттенки белого неба. И той осенью было где-то так же.
Thursday, 01 September 2011, 3:03
и снова криками совести наслаждаться я буду в тишине.
Wednesday, 24 August 2011, 21:02
у меня нет глаз, но я должен смотреть.у меня нет ног, но я должен идти.у меня нет рта, но я должен кричать.у меня нет идей, но я должен думать.всё чётче и ненадёжнее топь подо мной.всё дальше и тежелее небо надо мной.как калька, да. стыдно, да.
Wednesday, 03 August 2011, 23:16
Отдыхай, отдыхая, принцесса. Кто сказал, что двуликость - плохо? Ведь лишь отсутствие интересного нашу жизнь заполняет жестокостью. Та, вторая, взросла рябиной и приводит Весы в равновесие, пока первая снами субботними создает утра воскресные и словами, как дрема, сладкими, и удачей осыпав воинов, Мирозданья конструкцию шаткую поправляет в нужную сторону.Ты - какая захочешь погода. Твои оба лица - прекрасны. Улыбайся, дыши свободой, мирозданья блюдя безопасность. И когда полетишь в понедельник с первым утренним солнечным ветром, на холстах запотевших окон наблюдай пейзажи рассвета. Сна последней минуты сцены таять будут в стакане чая.А пока время есть, принцесса. Не грусти. Отдыхай, отдыхая.
Немного для модераторов и просто чувствительных личностей: Простите, есть ненормативная лексика, хотя и завуалированная звездочками под форум. Но без нее - какие же рассказы археологов на перекуре у раскопа. Удалить ее совсем или "творчески переработать" - было бы, если честно ханжеством, а то и просто грехом против истины. В конце концов, я с теми или иными потерями передаю прямую речь копарей. Так что не обессудьте. Рассказываю, как есть. Впрочем, если это будет кого-то очень чувствительного и совсем уже напрягать - то и сносите, не обижусь. С уважением, ваш Рэдди. Москва. Июнь, 2011 год. Над раскопом как всегда шел дождь. Не то, что бы это нам мешало копать, по крайней мере пока, но определенное лирическое настроение наводило. - В общем, копали мы в Лефортово тогда, - сказал Виталег, присаживаясь на провисшую цепь декоративного ограждения газона вокруг памятника Маяковскому. - И был с нами Вася, рекон, е**шил на топоре в клубе, на раскопе был с киркой. - Это пи**ец. - согласился я. Было с чем согласиться. - Так вот. В общем цепанули мы экскаватором кладку. Раскопали, а там - два люка. Один плотно забетонирован, а второй то ли приварен, то ли приржавел. И несло из него - ну полный п***ец. Ну, собстно, все, присутствовавшие на раскопе, считали своим долгом подойти, сморщить бла-а-а-родный нос и сказать "несет, что просто п***ец! Открыть бы его, да проветрить!" и попытаться отковырять крышечку. Безуспешно, как ты понимаешь. Даже я со штыком подходил, сказал то же самое и отошел. А потом, в последнюю очередь, но не последним по значимости, подошел Вася, сказал то же самое и решил, что раз уж чугуний отличается хрупкостью, а кирка, на которой он **ашил, была из самой что ни на есть закаленной стали, то пора бы вспомнить сопромат. Размахнулся и **нул. Я затянулся сигаретой, примерно представляя последствия. К слову, я ожидал, что люк просто расколется напополам, как это было при том, что мы их обычно тупо роняли и порою раскалывали на***. - Так вот люк треснул. - Бинго, бл**ь! - Не, он треснул на две неровные половины. Большая осталась лежать там же, а меньшая прыснула осколками. В Васю. Он со свойственным по***змом вытащил из себя пару чугуниевых заноз, а я потом с аптечкой вытаскивал остальные, рассказывая, почему, собстно, корпус "эфки" делается из чугуния, так, что где-то тридцать процентов идет на осколки, а остальное у***шивается в кал, из-за тротила и что разлет осколков идет на две сотни метров. В отличие от оборонительных... Тьфу, бл**ь, наступательных... - Наступательных. - почти одновременно вторил я. - Такие вот дела были. Кстати, а не ты ли мне рассказывал про то, как с Патрея возил чувака с рваными яйцами до больницы? Ну, почти возил?.. - Не, до порванных яиц и госпитализации там не дошло, но в Новом Иерусалиме это именно я тебе рассказывал. - отвечаю. Опять затянулся и понял, что рассказанные истории лучше записывать сразу же. Как минимум, вечером. Так хоть запомню и донесу до общественности. Новый Иерусалим. Октябрь, 2010 год. - Так вот. - заявлял камрад, развалившись почти у самого бортика. - Был у того дядьки на в экспедиции протез ноги. О***тельный протез, я б сказал, если не знаешь заранее, то не заподозришь, что даже есть. Но и на солнце бывают пятна. Ну, никто и не знал, а он лазил по бурелому и вышел тут косяк - протез развернуло на добрых 180. Сидит себе дядька, вправляет вручную, прям поверх ботинка. А тут кто-то из молодых идет. Смотрит - сидит дядя, а у него нога на 180 вывернута. Тот в ужасе, мол, что случилось, что такое... а тот - "да так, х**ня, ножку поломал, бывает." Молодой в еще большем кошмаре - "мол, дядя, держись, щас поможем!.." А тот возьми, да отстегни протез. И так невинно: "Ой, оторвалась!". У молодого обморок. Такие дела. Вспомню еще - расскажу.
назад в эту тьму, воющем шакалом распускаться, покуда указатели в клочья. искать чёртову надежду на добычу, в то время как мрачные сны превращаются в версии самих себя.обратно в тьму, покуда тела сломаны под весом своей возвышенности и утончённости. ох уж, эти хибары душевных водяных стоков.назад в темноту, здесь уже всё сломано и кровоточит безликими танцами. её руки в мазайке трещин, в голосе - ожидание.сказав слово - уничтожить город.
Телеги. Целая парковка телег. Телега of me ole' good hometown Я сижу и смотрю в окошко. Слева направо и справа налево. Вот слева идет мужик с алабаем. А у алабая вместо ошейника - покрышка от "жигулей". А вот справа цокает дядя на гужевой повозке, а за ним в хвосте уныло плетутся две машины ДПС. А потом снова налево - там три мужика в дубленках пинками закрывают люк в камере теплотрассы. И потом снова направо - там ходит бомж, лениво отмахивающийся от галлюцинаций. Хороший город Уфа, порой выглянешь в окошко - и никаких тебе галлюциногенов не надо. Телега о зенитке. Однажды я купил себе зенитное орудие. Когда я покупал его с рук и по дешевке, я заблаговременно озаботился о том, чтобы без проблем довезти до дома и поднять его на четвертый этаж, вместе с тремя ящиками снарядов, о том, не заржавели ли механизмы и не запаян ли ствол, о том, как зенитное орудие пролезет в дверь и не застрянет ли в узком коридоре. Поставил на кухне, стволом в окно. Подкрасил, протер тряпочкой. Подумал о том, что неплохо бы и прожектор поставить. Подумал о том, что не стоит стрелять после 23 часов и раздумал ставить прожектор. Тем более, что уже двадцать четыре года я не видел над Кунцево ни одного даже завалящего "мессершмидта". Но все равно перечитал первый том офицерского пособия по МПВО за 1945 год. И написал график дежурств, он теперь висит на стене, на нашей кухне рядом с надписью маркером "мойте посуду за собой!". А после всего этого я окончательно забыл, для чего я все таки покупал зенитное орудие. И теперь соседка сушит на стволе белье, а я сижу рядом и гадаю - и зачем все это было надо?.. Телега о самоидентификации и будущем. Раньше я очень хотел стать бомжом-каннибалом, когда вырасту. Но тягостные часы холодных летних ночей настолько испугали меня, что я решил научиться играть на волынке. Будем же добрее к миру, товарищи! Телега о том, когда придут терминаторы. В детстве я очень любил фильм "Терминатор" и ждал, когда будет восстание машин. Даже рассчитал сколько лет мне будет, когда отряд Джона Коннора возьмет штурмом бункер "Скайнета". Однако я рос и рос, а терминаторы не приходили. Я обиделся и ушел спать. Мне снилось, что я что-то пишу на форуме. Телега о различии во взглядах. - Сегодня мой профессиональный праздник. - сказал я Рике. - Нормальные люди называют это шабашем. - ответила она. Не то, чтобы она была далека от истины. Телега за археологию. "Не можешь двигать науку? Двигай отвал." - непреложная истина любой археологической экспедиции. И даже работы в охранной археологии. Именно потому я никогда не претендовал на лавры Шлимана, нашедшего легендарную Трою. Я двигал отвал. А мне всегда хватало малого: мародерства в отвале. Но ровно по той же причине я никогда не продавал ничего из найденных вещей.
Я таки прихожу к выводу что семьи это ужасно.Неполные - это ужасно.Полные и со стажем - это ужасно.Все молодые становятся со стажем - ужасно!Любые, выходит, - ужасно!
она жарила мясо и кидала мне кусочки, я ловил.последний кусочек лежал на её ладони.- я тебя пересмотрю. что ни день, то ниже солнце становится над тобой.
До слова "зиму" всё очень круто, а дальше, имхо, бред. Тупик мысли. То, что ты ещё не нашёл это, не делает это мистерией и тайной. Более того, многие люди так и не находят и мечутся между жёнами и любовницами до конца жизней. А кто-то даже доволен этим. В мире всё есть - в этом и фишка. Но вот до "зиму" - очень в тему, так и есть. Случайных людей не встречается, все играют роль.
Форум Сайта SILENTHILL.RU > СЛОВЕСНЫЙ СКЕТЧИНГ!
Комментариев нет:
Отправить комментарий